Fagulhas

É como se da minha cabeça só saltassem perguntas. Como fagulhas de um lume que não se extingue. Queimam quando raspam a pele fria e eu sacudo-as por instinto. Elas vão ficando espalhadas pelo caminho, acesas, com as pontas a arder. Assim são as perguntas, inflamáveis, por responder.

É isto que quero da vida? Seria feliz de outra forma? 

Fecho-me no meu casulo. Não encontro respostas.

Olho de relance o corpo moreno, torneado, perfeito. Ainda me deslumbro em cada pedaço que percorro de prazer e desejo. O aroma da pele suave. Esse corpo perfeito. Aqui à minha frente, ao meu lado, ao meu alcance. Num desencontro perpétuo de companhia, em monólogos de conversas vãs. É o que tenho. O corpo, apenas. A cumplicidade, tão perto e tão distante.

Conversar

Sinto falta de conversar. É um vazio medonho, profundo. Rasgo as paredes do cérebro com as palavras que sucumbem no escuro. Não as consigo evitar, elas rompem descontroladas em monólogos loucos, frustados. Sacodem-me o corpo letárgico, instalam-se numa fúria doentia. Essas mesmo, as palavras que trocávamos viciados noite e dia. Procuram uma porta, um caminho, trepam o parapeito da janela e lá ao longe, na noite fria, a lua redonda, brilhante, parece que lhes sussurra baixinho. Talvez seja ilusão da minha mente, as vozes que escuto nas lembranças de outros dias.
O tempo passa rápido, tão rápido, e eu ainda te trago comigo. Habitas-me de alguma forma incompreensível. Não me perco a pensar nisso. Apenas perco-me em memórias, das conversas deliciosas, intermináveis, que já não tenho contigo. Há tanta coisa amarrada no meu peito, duvidas que me assombram, medos que me gritam. Continuo insegura, eterna insatisfeita. Tenho um orgulho sufocante, sabes disso. Mas faltas-me, admito, bastante. Também o teu beijo, o olhar, a cumplicidade, o carinho.
Hoje olhei para este chapéu de palha, o mesmo de outros tempos, que dizias conseguir fazer sozinho. Olhei para ele, demoradamente, e senti tantas saudades de conversar contigo.

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