Somos felizes quando amamos.
Digo para mim que é puro egoísmo.
Queremos tanto ser felizes, que amamos.
Loucamente. Sem freios, medos ou atilhos.
Esculpimos a matéria-prima, moldamos ao nosso desejo e fantasia.
E ignoramos o que nos incomoda, varremos para baixo da cama
ou fechamos em gavetas escondidas.
Porque a cegueira é o estado natural de quem ama,
por vezes um perfeito desconhecido.
Quando se volta a escrever, há qualquer coisa de estranho.
As palavras atropelam-se sem explicação e as frases parece não fazerem sentido. Mas quero muito voltar, expurgar aqui, neste meu canto, as emoções, os choros e os risos.
Foram alguns anos de luta, para não escrever. Porque a escrita tanto nos preenche a alma como nos sacode o corpo e o atira ao chão. Por vezes torna-se um carrasco invisível. E eu recuei a medo, confesso. Medo das palavras escritas. Contruídas em frases que nos abana o caminho. É tão mais fácil seguir sem pensar, não trazer agarrado ao corpo todas as ervas daninhas. E a escrita revela os nossos espinhos, deixa por vezes em carne viva todas feridas.
Ainda assim, quero voltar a escrever. Escrever é também viver outras vidas, é ir a qualquer lugar, é sentir o que nem sempre nos é permitido. É sair de nós e sermos muitos, gigantes, invencíveis.
Voltei ao curso de escrita criativa :) já é um avanço!! Espero vir aqui um bocadinho sempre que possível.
