Palavras mortas

Oiço com tristeza as tuas palavras mortas.
Elas habitam o vazio, inventadas de artifícios. Condenadas ao isolamento de nunca verdadeiramente existirem.
Mortas, jazem a meu lado, desprovidas de sentido. São palavras soltas, coladas em frases eloquentes mas invisíveis. Questiono se o propósito será o meu encantamento ou feitiço. Contemplo-as espantada de admiração, quase sendo seduzida. Mas para lá delas, não vejo mais nada. Só cadáveres, fantasmas macilentos sem brilho. Palavras que sucumbiram antes de terem nascido.
Falta-lhes a coragem para existir, viver tudo o que declamam no escuro. Sorumbáticas, elas não reagem, balbuciam demagogia. Oiço as palavras defuntas, em frases desmembradas onde perco o raciocínio. Talvez por serem ocas, disformadas, sem corpo que as absorva e lhes dê abrigo.

Prefiro as palavras sinceras e destemidas. A magia do directo e simples, mesmo que mal escrito. Prefiro as palavras que enfrentam os olhos, valentes, avançam sem colete salva-vidas. Mergulham de cabeça, desafiam a morte, entregam-se na plenitude de existirem. Abrem os braços ao corpo e à mente, enfrentam com a carne o perigo. Mas essas são as palavras que nunca me dirás ao ouvido.

Ainda é difícil

Ainda é difícil olhar-te e não sentir nada.
Ainda é difícil olhar-te. Enfrentar o odor do teu sorriso. O calor do teu corpo a milímetros do meu.
Mesmo que já não signifique nada, que não sirva para nada. A verdade? Eu não consigo não sentir nada. E é nessa confusão que me defino. Na tortura de uma indiferença encenada, olho-te nos olhos e finjo, finjo não sentir nada. Continuamos ridículos lado a lado, erguendo entre nós o muro baço do espaço. Apenas os olhares se tocam desassossegados. Violentam-se em vertigens. Mas os corpos petrificados não reagem. Inertes, fingem não sentir nada. Sei que lês, na transparência, tudo aquilo que eu sinto.

Olhar Clandestino

Olhar clandestino

É no olhar que te encontro.

Esquivo, no orvalho da manhã.

Corre assustado

O olhar de uma gazela.

Frágil,

Espreita tímido a dor

Entre ramagens de arbustos desordenados,

Seduzido pelo perigo que o mata.

 Encontro-te no olhar de pecado,

Apressado,

Na floresta densa onde se esconde

O desejo furtivo camuflado

De orgulho saciado,

Mas ardentemente sôfrego.

Surge ao meu encontro o olhar ferido,

Forasteiro fugidio

Denuncia a nudez com que me vestes.

Alguém

Não entendo

«Não entendo

Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender.

Entender é sempre limitado.

Mas não entender pode não ter fronteiras.

Sinto que sou muito mais completa quando não entendo.

Não entender, do modo como falo, é um dom.

Não entender, mas não como um simples de espírito.

O bom é ser inteligente e não entender.

É uma bênção estranha, como ter loucura sem ser doida.

É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice.

Só que de vez em quando vem a inquietação:

quero entender um pouco.

Não demais:

mas pelo menos entender que não entendo.»

Clarice Lispector

Aproximação

«Sem que déssemos conta, o meu espírito e o dela tinham-se aproximado desmesuradamente. Como qualquer jovem casal de amantes que se despe em conjunto.
(...)
No mais profundo silêncio conseguimos estabelecer diálogo»

Haruki Murakami in 'Spunik, meu amor'

Yo no lo sé de cierto

«Yo no lo sé de cierto, pero supongo 

que una mujer y un hombre
algún día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo)»

Jaime Sabines