Distrair-me da vida

Precisava distrair-me da vida. 

Existem dias assim, onde nos assola uma angústia de fuga. 

Pomos o pé de fora, a cabeça, tudo o que conseguimos. 

Mas hoje precisava mesmo distrair-me dela, completamente. 

Por uns dias, talvez semanas, não sei ao certo de quanto tempo preciso. 

Desligar o botão das horas, a asfixia do momento. Ficar quieta, transparente, distante, num qualquer lugar invisível. Não sentir os cheiros, os sabores, as memórias, vedar aos meus olhos a realidade clandestina. E largar-me nessa bolha anestesiante, a pairar num destino ausente, intangível.

somos felizes

Somos felizes quando amamos.

Digo para mim que é puro egoísmo. 

Queremos tanto ser felizes, que amamos. 

Loucamente. Sem freios, medos ou atilhos. 

Esculpimos a matéria-prima, moldamos ao nosso desejo e fantasia.

E ignoramos o que nos incomoda, varremos para baixo da cama 

ou fechamos em gavetas escondidas.

Porque a cegueira é o estado natural de quem ama, 

por vezes um perfeito desconhecido.

 

Intenso

Intenso, 

se fosse uma palavra seria Intenso.

A inesperada aparição do corpo, da voz, do sorriso. 

O susto da súbita atração. O milagre do fascínio.

A visão sonhada do encaixe perfeito, o corpo leve despido de euforia.

Até o caminhar, os gestos, o olhar penetrante, 

as conversas viciantes que alimentam o dia.

A ansiedade na espera, que sempre demora,

a explosão do toque, quando chega, acelerando o batimento cardiaco.

Risos contangiantes, braços e pernas perdidos.

E naquela bolha, nada mais é importante, 

do que a liberdade de saborear a fantasia.

Intenso.

A palavra seria Intenso.

O melhor sonho da minha vida.  

Quando se volta a escrever

 Quando se volta a escrever, há qualquer coisa de estranho. 

As palavras atropelam-se sem explicação e as frases parece não fazerem sentido. Mas quero muito voltar, expurgar aqui, neste meu canto, as emoções, os choros e os risos. 

Foram alguns anos de luta, para não escrever. Porque a escrita tanto nos preenche a alma como nos sacode o corpo e o atira ao chão. Por vezes torna-se um carrasco invisível. E eu recuei a medo, confesso. Medo das palavras escritas. Contruídas em frases que nos abana o caminho. É tão mais fácil seguir sem pensar, não trazer agarrado ao corpo todas as ervas daninhas. E a escrita revela os nossos espinhos, deixa por vezes em carne viva todas feridas.

Ainda assim, quero voltar a escrever. Escrever é também viver outras vidas, é ir a qualquer lugar, é sentir o que nem sempre nos é permitido. É sair de nós e sermos muitos, gigantes, invencíveis. 

Voltei ao curso de escrita criativa :) já é um avanço!! Espero vir aqui um bocadinho sempre que possível.